Stage
d’écriture Encre de Marine des 4 et 5 avril 2018, à partir des œuvres de l’aquarelliste
Daniel Guilbert- Salle basse de la Communauté religieuse – 130, rue de Freneuse
– Saint-Aubin-lès-Elbeuf –
Un
texte « à trous » est proposé aux stagiaires. Il leur reste à
explorer l’exposition d’aquarelles, de se plonger dans les quelques indications
proposées au sujet des mariniers, du Grand Port Maritime de Rouen ou de Brest,
du jazz et des musiciens… ou de rester chez soi comme Martine Brûlé à qui
l’exercice a été proposé hors stage…, puis de remplir les trous. Tous ou
seulement quelques-uns…
Une
couleur permettra à nos lecteurs de reconnaître chaque auteur.
Titre
à définir. Propositions au sujet desquelles nos lecteurs peuvent intervenir… Un
corps supérieur pour les titres préférés des auteurs…
75
nuances d’aquarelles
75
nuances musicales
Emma,
comme Arlésienne
Couleurs
musicales
Les
chemins de la musique
Le
chemin parcouru
Les
rencontres de Gilles
75
nuances de Gilles
Vert : Elodie Falgon
Rouge : Martine Brûlé
Bleu : Elisabeth
Le Borgne
Gilles n’a pris que le
temps de glisser son instrument bien protégé par son étui dans la soute à bagages. Il a présenté son iPhone au sympathique
conducteur du bus avant de s’engouffrer dans le véhicule et de se laisser
tomber sur le premier siège disponible. Epuisé, il s’est endormi illico. Pas
question d’être attentif à tout -dedans et dehors- comme à l’aller. Il a bien
travaillé. Adieu Paris, bonsoir Rouen. Maintenant, il dort et rien ne pourra le
réveiller.
Il est arrivé à Paris tôt le matin. Par le même moyen. Il
aime les voyages en bus. C’est vivant, commode et financièrement, il y trouve
son compte. Pas de bagages. Juste son instrument. Il n’a plus rien ou si peu.
Plus de maison et plus d’amoureuse. Cependant, il n’est pas venu à Paris par
hasard. Il avait quelque chose de précis à y faire. Les répétitions avec le Seventy five ont repris. Plusieurs dates sont
inscrites au calendrier. Sur Paris et sur Rouen. Les gars n’ont plus qu’à bien
se tenir.
Le Seventy five existait depuis une dizaine
d’années et le groupe de jazz avait eu le temps de se faire apprécier. Tous les
ans, dates et répétitions se succédaient, à Paris ou à Rouen. Le nom du groupe
venait de…. 1
1 – Le nom du groupe le "Seventy Five" venait du nom du petit troquet qui
jouxtait leur lycée. Max, Jeremy et Gilles s’y retrouvaient entre leurs heures
de cours pour au choix, fumer, draguer, composer, rire ou se défouler sur le
vieux baby-foot à droite de l’entrée. Un "Cercle des Musiciens
Disparus", un refuge, un rempart contre leurs doutes, leurs
questionnements sur le monde des adultes et sur eux-mêmes, la naissance de
leurs premières mélodies, une rencontre, une osmose et surtout le début de leur
rêve…
venait du souvenir de leurs enfances.
Tous les membres du groupe avaient eu vingt ans dans les années 75, vingt ans
l‘âge de tous les espoirs et de tous les possibles. Ils s‘étaient croisés,
avaient partagé les mêmes ambitions, les mêmes pulsations et le groupe
s‘étaient forgé autour de cet idéal qu‘ils avaient dépeint, écrit, réinventé et
interprété.
Le
nom du groupe venait d’un souvenir d’enfance. Pas de Gilles, mais de Max qui
vivait au n° 75 d’une petite rue de Paimpol quand il était gamin. Un souvenir
si fort qu’un peu de lui était resté à Paimpol. Le groupe tout entier avait
suivi, sur les traces de l’enfance de Max, et opté pour le Seventy five quand il avait fallu choisir le nom du groupe.
Antoine lui a bien proposé de rester chez lui après la
répétition, mais Gilles a préféré s’en aller, même si rien ne l’attend plus à
Rouen, à peine le vieux hangar sur les quais, dont un copain lui a filé la clé.
Après tout, la prochaine répétition aura lieu seulement dans trois jours. Il a
ses marques et quelques potes à Rouen. Il se débrouillera. Pour le moment, il
dort, il récupère.
A l’aller, il a tout étudié. Tout. Il s’est laissé bercer
par les sonneries de téléphone intempestives et ces impudiques conversations
qui vous plongent contre toute volonté au cœur de la vie des autres. Il avait
soupiré, s’était tortillé sur son siège pour voir la tête de celui ou celle qui
parlait. Tiens, lui, il ne l’aurait pas imaginé comme cela. Le garçon
communiquait avec l’Espagne. Il avait un copain au bout du fil. A un moment
donné, il a même évoqué Salomé, son ex, manifestement restée en Espagne. Aucune
animosité. De la tendresse même. Et de la légèreté. Gilles n’en était pas
encore là. Y viendrait-il un jour ?
Une autre conversation vint se mêler à la première. Une
voix de femme, plus forte, plus chantante, parfois doublée par une voix
masculine. Gilles s’était presque levé de son siège pour mieux voir le visage
de la femme qui s’adressait à une Salima, mais il n’avait rien pu distinguer.
Il se contenterait d’une voix, surpris par le parallélisme des sonorités
« Salomé/Salima ».
Il avait une voisine qu’il observait à la dérobée. Ce
n’était pas le moment de draguer. 2
2 – Et puis ce sentiment de liberté
intense était si jouissif. Plus de maison, plus d’amoureuse,
pas de bagages, le temps de tous les possibles..Avec
en perspective ce grand amour de toujours et ce tête-à-tête fusionnel avec le
Jazz. Salima, Salome resteraient des ombres, souvent
plus subtiles et plus fantasques que les êtres réels. Bechet, Ellington et
Armstrong meubleraient ses solitudes. Et que diantre, il outrepasserait les
avis de son chef de groupe et composerait…Il était temps d’oser, de se lancer à
corps perdu, de jouer et de créer ses propres mélodies. Saxo, mon Amour….
Pourtant la
femme à sa droite était d’une étrange beauté à la fois lointaine et si
familière. Elle portait en elle tous les délices de l‘éternel féminin, mi
sophistiquée, mi sauvage, ni blonde, ni brune, ni forte ni fragile. Il y avait
en elle autant d’innocence que d’affirmation. Un charme discret et une arrogante
splendeur. Difficile de lui donner un âge, pas plus celui de la passion que de
la raison. Chaque mouvement de son corps, chaque expression de son visage la
rendait différente, fascinante, absente. Aucune mélodie n’aurait été capable
d’en saisir toutes les nuances. Face à elle, les harmonies se faisaient et se
défaisaient dans un désordre apparent.
C’eut
été du temps perdu, gaspillé bêtement. D’ailleurs, la fille ne lui prêtait
aucune attention. Elle avait le nez dans son Smartphone et ne s’occupait guère
du reste.
Alors que le bus était encore sur
l’autoroute, les véhicules se mirent à ralentir pour se retrouver presque
carrosserie contre carrosserie. Gilles fut frappé par la présence d’un mendiant
unijambiste, négligemment assis sur le parapet central, au risque de…3
3 – Perdre l’équilibre et basculer
sur les voies. Il se surprit à penser à cet homme, à sa vie, aux circonstances
de son drame. Son imaginaire se mit en marche, guerre, accident..Un mendiant unijambiste au visage buriné,
sûrement buriné…obligatoirement buriné.
Des "Hommes Courage" qui se battaient alors que l’existence leur
avait ôté le minimum, le gite, le couvert, un membre, courir, se mouvoir,
l’autonomie et leur Liberté…Avec quelque pudeur, il savoura quelques instants
son propre sort. Libre, nu, à l’exception d’un avenir plein de promesses. Nu et
fort à la fois. Il aurait aimé à ce moment précis, serrer fortement son saxo
contre lui ou jouer un morceau, histoire de célébrer
sa liberté retrouvée.
perdre la vie entre deux véhicules.
Mais que lui importait peut-être cette perte ? Lui qui avait déjà tout perdu
même son honneur ? Rien ne lui restait plus qu‘une jambe pour avancer et une
main pour quémander de quoi nourrir son corps sans vigueur et son âme sans
espoir.…
se faire écrabouiller
comme un cancrelas. C’était manifestement un migrant. Il tendait négligemment
une petite boîte aux passagers des voitures qui, déjà, n’avançaient plus qu’au
compte-gouttes. Il les narguait de son regard rieur. : « Ah, ah, vous
vous prenez pour des antis, mais vous n’êtes pas plus avancés à l’entrée de
Paris, que vous rouliez en Rolls ou en Twingo. » Son regard riait et les
conducteurs ne s’en vexaient pas. Ils prenaient leur mal en patience. Ils avaient
l’habitude de ce bug quotidien. Et du regard moqueur du mendiant sur eux.
L’unijambiste savait que le soir venu, sa cagnotte serait pleine. Il pourrait
manger grassement et sa famille avec lui. Lui aussi, grâce à l’autoroute, était
un nanti.
Gilles avait une vague sensation de chaleur et, plus le
temps passait, plus il était excédé par la lenteur de la progression du bus.
Bon, c’était Paris, mais quand même ! Il avait envie de descendre, de
retrouver le groupe et la musique. Ils joueraient des standards comme
d’habitude. C’était ce qu’ils jouaient au début et qu’ils continuaient de jouer
à la demande générale : Petite fleur
de Sydney Bechet, Cotton tail de Duke Ellington, Summertime de Louis Armstrong, Body and Sool
de Johnny Green, St Louis Blues de W.C.
Handy et tant d’autres. Gilles se sentait une âme de compositeur. Des bouts de
mélodies se promenaient et s’entrecroisaient dans sa tête. Il avait même rempli
quelques partitions, mais le chef du groupe ne voulait rien entendre. Pour lui,
l’heure de passer à autre chose n’était pas encore venue. Il fallait se
contenter d’improviser sur les thèmes centraux.
Gilles avait sauté
du bus, rouge comme un coq, avait récupéré son saxo et filé tout droit chez Max
qui louait un grenier sous les toits d’un vieil immeuble parisien. Répéter dans
un endroit pareil était pour lui un pur bonheur car, depuis sa plus tendre
enfance, il vouait aux greniers une véritable adoration………………… 4
4 – Il vouait aux greniers un amour
véritable. Dans les greniers de l’aquarelliste Daniel Guilbert, s’entassaient
de vieilles valises brunes, des tabourets paillés, des poupées cassées et des
ours martyrisés. Un paquet de lettres entouré d’un ruban pâli. Missives
oubliées, amours passés et doucement défraîchis… Un grenier où dans la
pénombre, les enfants aimaient à se dissimuler et s’enfouir. Lieu de
découvertes et de rêveries, peu accessibles aux adultes, où les poussières de
muent en lucioles magiques, où les senteurs du passé s’éveillent, évocatrices
de tous les propriétaires de ces objet abandonnés…
Tous les greniers abritaient des
secrets. Secrets de famille enfouis ou oubliés, rangés ou négligés. Chez ses
grands-parents il avait un jour découvert des toiles recouvertes de poussières
et d‘araignées. Ces toiles semblaient avoir été posées là, sans aucune
précaution, à même le sol. En les libérant de leur grisaille, il avait découvert,
toile après toile, toujours le même visage. Celui d‘un clown triste. Tantôt
vêtu de noir, tantôt costumé d‘un nez rouge. Le clown était le même, seul son
apparence variait mais son regard portait toujours la même désolation. En
redescendant quelques-unes de ces toiles, il avait découvert qu‘il avait eu un
oncle qui rêvait de devenir clown. Ce jour-là il apprit simplement que cet
oncle était décédé bien trop tôt. Le silence qui suivi cette révélation ne
l‘encouragea pas à en savoir davantage.
Petit
garçon, il jouait déjà de la musique dans le grenier de ses oncle et tante,
tout en haut d’un vieil immeuble havrais. C’était là qu’étaient remisés tous
les objets dont la famille ne voulait plus. Des chaises et de vieilles valises
calées contre une fenêtre. Des malles et des vieux seaux. Pour l’enfant,
c’était une véritable caverne d’Ali Baba où l’on pouvait se déguiser avec de
vieux rideaux et de vieilles fringues hors saison. Ses cousins et lui se
délectaient de ces moments bénis arrachés à la « vraie vie », au
quotidien de tout un chacun. Mais peut-être après tout que la « vraie
vie » était justement ces pépites prises dans le grenier, une à une, avec
beaucoup de sérieux et d’application.
Le temps avait filé à la vitesse grand V. Ils avaient
joué jusqu’à plus soif sans même une pause-déjeuner. Leurs estomacs n’avaient
pas protesté. La répétition achevée, plusieurs nouvelles dates avaient été
posées et chacun s’était sauvé de son côté. Gilles avait remballé son saxo et
couru jusqu’au premier métro qui lui permettrait de rejoindre Bercy, mieux
accessible pour lui que La Défense. Bercy où son bus pour Rouen ne l’attendrait
pas si jamais il était en retard. Haletant, il avait pilé devant son bus peu
avant l’heure du départ et, comme nous l’avons dit, y était monté pour
s’endormir sans plus attendre.
La vieille dame qu’il avait pour voisine le regardait
dormir d’un air attendri. C’est tout juste si elle ne glissa pas ses doigts
dans les cheveux mouillés de sueur…………………. 5
5 – Comme pour chasser les notes de
musiques éparses qui dansaient sur son visage repu d’Harmonie. Pour elle, il
était trentenaire, presque un enfant. Elle sentait sa fragilité, sa vie sans
tracé. Pas vierge de passé mais assoiffé d’avenir. Il sentait bon la
musique…Elle se remémora le jour de ses trente ans. Elle s’était habillée de
gris ce jour-là. Elle redoutait le passage à l’âge adulte, son cortège de responsabilités et de contraintes.
Responsabilités souvent joyeuses et contraintes souvent douces mais…Elle
souriait à sa liberté retrouvée. Vieille oui, mais Vieille de sentiments,
d’émotions et puis libre, libre de s’émanciper sans vergogne, de se libérer de
ces bâts et carcans sociaux, de ces chapes de conventions, enfin libre d’être
elle-même…. Cette pensée lui procura un frémissement délicieux et elle
s’assoupit….
Elle aussi
semblait reconnaître en lui les traces d‘un enfant perdu, si jeune, trop jeune.
Un enfant qu‘elle n‘avait pas vu grandir, ni souffrir. Un enfant qu‘elle
n‘avait pas su entendre ni aider. Un enfant qui était parti sans elle, là où
elle ne pourrait plus le rejoindre, là où il était désormais inutile de
l‘attendre
Elle
se retint et soupira. Ce garçon lui rappelait son petit-fils, toujours sur la
brèche, fringant et renâclant comme un pur-sang.
Le bus s’extirpa tant bien que mal de Paris sans que
Gilles s’aperçoive de quoi que ce soit. Cela prit autant de temps qu’à l’aller,
mais pour le musicien, quelle importance ? Ensuite, le chauffeur appuya
sur le champignon dans une nuit à peine voilée par de fins nuages. Gilles se
réveilla en nage peu avant l’arrivée. …………………………….. 6
6 – Les contours de Rouen se
dessinaient peu à peu devant lui. Le manteau de brume s’élevait timidement au-dessus
des clochers de la ville. Il sentait l’odeur du port, mélange d’iode et de
rouille, de sueur et de poésie. Il aimait Rouen, au gré des heures, ensoleillée
et grouillante d’activité, ou sombre, calme et mystérieuse. Il se redressa sur
son siège. Un café fort serait le bienvenu…
Il s’était
laissé engourdir par ses songes. Le temps et l’espace l’avaient emporté. Il
était seul dans une salle de répétition. Devant lui une partition qui peu à peu
prenait forme et vie. Gilles apportait à chaque respiration une nouvelle série
de notes qu’il testait immédiatement sur son instrument. Une fois le nouveau
morceau joué et rejoué, entendu et réentendu, il barrait, réécrivait sur sa
portée, un bémol au-dessous, une croche supplémentaire, un nouveau soupir entre
deux envolées. Composer était son rêve le plus cher et le plus précieux. Faire
jaillir du bout de son crayon de nouvelles tonalités et tempos toujours plus
adaptés aux battements de son cœur. Voilà ce qui le faisait tenir debout
répétition après répétition, spectacle après spectacle.
Il
s’épongea comme il le put avec un mouchoir en papier. Il faisait toujours aussi
chaud dans ces bus. Pas eu le temps d’avoir froid entre la répète, la course
dans le métro et la macération dans le bus ? C’était à la descente qu’il
pouvait attraper la crève. Et bien sûr dans son hangar d’adoption. Mieux valait
se couvrir, autant que cela était possible.
Avant de descendre du bus, Gilles salua le conducteur
qu’il avait déjà eu l’occasion de croiser, échangea quelques mots avec lui et
franchit les trois marches qui le séparaient du sol. Il récupéra son instrument
en se cognant la tête contre le coffre ouvert de la soute
et s’éloigna, un peu assommé, vers les quais tout proches, de la rive gauche de
Rouen. Le garçon n’était à la rue que depuis deux jours. Il était encore propre
et à peu près soigné, d’autant qu’il pouvait se laver chez un copain, celui qui
lui avait laissé la clé d’un hangar appartenant à son père, où il pouvait se
glisser sans gêne pour dormir et se nourrir s’il le souhaitait.
Il ne réalisa qu’alors qu’il n’avait pas mangé depuis
plus de vingt-quatre heures et qu’il avait faim. Ses heures de sommeil dans le
bus avaient été réparatrices. Il se sentait un peu reposé. Son estomac
grondait, mais pas question de manger tout de suite. Il devait bien lui rester
quelque chose à grignoter dans le hangar. Il avançait sur les quais, avec le
sentiment que quelqu’un marchait derrière lui. ………………………. 7
7 – Il se sentait épié…. Peut-être
était-ce seulement le manque de sommeil et la faim qui le tenaillaient. Il
rêvait "concret"…. D’une tranche de pâté persillé et d’un verre de
rosé du Lubéron, mélange de tons subtils alliant le vert et le rose…
Instinctivement
il se retourna mais aucune ombre humaine ne semblait le suivre. Il calma alors
sa respiration. Cet étrange sentiment ne lui était pas inconnu. Bien souvent il
avait eu l‘impression d‘être regardé alors qu‘il était seul, épié alors que les
lieux étaient déserts. C‘était un peu comme si, involontairement, il comblait
sa solitude de présences innocentes et rassurantes. Souvent il lui arrivait de
parler seul, encore plus souvent de chanter sans auditoire. Son envie de vivre
était telle qu‘il lui fallait user de subterfuges pour remplir ses jours de
beautés et de magie, d‘amis fidèles et de frères improbables.……………………….
Qu’allait-il lui arriver ? A un moment donné,
il fit brusquement volte-face. Personne. Cette impression n’était sans doute
que le fruit de sa trop riche imagination. Il poursuivit son chemin en donnant
régulièrement un coup d’œil derrière lui. Car il avait beau faire, son
impression première persistait. Derrière lui, la présence restait quasi
palpable.
Quand il fit tourner la clé dans la serrure et rejoignit
le petit coin où il avait fait son nid, il sut tout de suite qu’il avait été
visité. Il entendit même des pas furtifs s’éloigner. Pas question décidément
d’avaler quoi que ce soit. Ses maigres réserves avaient été vidées. Il hésita à
s’allonger dans le noir. L’inquiétude lui serrait le ventre. Il maudissait Emma
de lui avoir fermé sa porte. Il fit quelques pas à l’aveuglette et….. 8
8 – Il vérifia pour la seconde fois
le contenu de son garde-manger. Rien, pas une miette….Nombre
de pauvres hères aient dû passer par ce hangar, s’évanouissant ensuite dans
cette immensité de containers avant d’embarquer, plein d’espoir, vers des
destinations inconnues. L’envie d’un repas revînt. Il lui fallait soit n’y plus
penser du tout, soit y penser très très fort….quelques coquilles St Jacques frémissantes sur un lit
de poireaux fondus au vin blanc, un foie de veau vénitienne avec quelques
girolles dorées, une tarte tatin façon ma grand-mère, le tout arrosé de
quelques bons crus…Il se reput longuement de ces saveurs délicates….Il se
sentait déjà mieux et allait pouvoir entamer sa digestion…..
trouva rapidement l‘interrupteur lui
permettant d‘éclairer les lieux. De la vaisselle usagée traînait dans un évier
crasseux, des draps encore froissés recouvraient le canapé affalé, une veille
télévision veillait encore, seule et presque muette dans le hangar abandonné.
buta contre quelque chose.
Il entendit feuler. Il avait du marcher sur la queue
ou la patte d’un chat en visite dans le hangar. Ses réserves avaient-elles été
pillées par les ouvriers qui réparaient un grand navire ? Ils œuvraient
toute la journée dans le vaste local. Bah… Cela était du domaine du possible,
mais rien ne permettait de l’affirmer à cent pour cent. Son petit doigt lui
disait que les ouvriers n’étaient pour rien là-dedans. Il s’agissait de
quelqu’un d’autre, quelqu’un qui n’avait rien à faire dans le local, qui y
avait élu domicile sans autorisation. Il crut apercevoir une ombre. Elle passa
et repassa devant lui. Etait-ce une hallucination ? Etait-ce à chaque fois
la même ombre ? Il avait aussi le sentiment d’entendre parler, murmurer à
voix très basse. Son imagination était décidément en marche. Autant que ses
sens aux aguets. Mais qui, entre ses sens et l’imaginaire, l’emportait ?
Il crut apercevoir un homme, puis une femme. Il crut percevoir la retraite
silencieuse de l’un et de l’autre. Combien étaient-ils dans cet abri de fortune
qui était également celui de Gilles ? Il finit par se persuader que le
hangar était vraiment squatté. D’ailleurs -qu’il était bête- ses provisions
avaient bel et bien disparu. Oui, mais… les ouvriers… « Ta, ta, ta, coupa
se petite voix intérieure, des squatters… »
Manifestement, il allait devoir apprendre à partager. Clé
ou pas clé, il y avait moyen d’entrer dans les locaux et d’y vivre sa vie. La
colocation serait heureuse ou compliquée. Tout dépendrait du ou des
colocataires. Non sans une certaine appréhension, Gilles finit par se coucher
et s’endormir. De toute façon, il était si fatigué qu’il n’aurait pas pu mettre
un pied devant l’autre.
Il se réveilla tôt le lendemain matin avec une violente
envie de faire pipi. Il bâilla et s’étira longuement avant de se souvenir de
son inquiétude de la veille. Son lever fut alors rapide. Il jeta des regards
inquiets autour de lui. …………………………………. 9
9 - et vérifia qu’aucun inconnu ne
dormait auprès de lui. Personne…lorsqu’il perçut un léger bruit furtif, répété,
gracieux…Il distingua dans la pénombre une paire de petits yeux vifs aussi inquiets
que lui. Le chat était gris, hésitant à parts égales, entre mécontentement et
curiosité. Il finit par s’approcher, donna un petit coup de patte interrogateur
à Gilles, puis le trouvant à son goût, se lova contre lui. La colocation
s’avérait harmonieuse…
mais rien n‘avait bougé. La
télévision diffusait les programmes de la matinée. Dans le coin le plus sombre,
l’évier était toujours aussi sale et encombré. Les draps qu‘il avait ôtés du
canapé pour s‘y allonger traînaient à ses pieds, seuls témoins de son passage
en ces lieux.
rien ne lui sembla changé.
Pourtant, au fond de lui, il pressentait encore une présence étrangère, à la
fois lourde et légère. Pas de vraie menace, cependant. Si quelqu’un lui avait
voulu du mal, il ne serait déjà plus de ce monde. Donc, personne ne lui en
voulait. Mais qu’arriverait-il s’il se retrouvait face à l’un des
squatters ? Non, il ne fallait pas se mettre martel en tête. Cela ne
servirait à rien. Tout irait bien.
Gilles alla vider sa vessie, toujours aux aguets. Il ne
tenait pas à traîner davantage dans le secteur. Il rassembla le peu d’affaires
discrètement camouflées dans un recoin du hangar et s’éloigna en prenant soin
malgré tout de refermer les serrures à double tour. Son estomac lui rappela à
nouveau qu’il avait faim. Le trentenaire se mit à longer le quai pour rejoindre
le centre-ville, rive droite. Il admira la belle lumière du matin et fit un
léger écart pour éviter le camion qui avançait vers lui. « Que d’agitation
de bon matin ! » se dit-il en observant les nombreux mouvements de
véhicules, de grues, d’hommes… alentour. Il avança encore et croisa bientôt un artiste-peintre
à l’ouvrage. Les deux hommes échangèrent quelques mots et…. 10
10 – quelques "mots
d’artistes" sur la lumière ambiante. L’aquarelliste peignait,
"croquait" les lieux et les gens, la foule matinale dans le brouhaha,
mais aussi les bateaux qui se balançaient doucement, alignant sagement leurs
tons de bleu, de jaune et de rouille. Sa toile résonnait des sons divers de ce
monde coloré. Travailleurs, locaux, touristes, badauds, où se hâtaient-ils
tous ? Travail, rendez-vous, départ, retrouvailles… Ils s’entrecroisaient
sans relâche… Il réalisa subitement que lui aussi avait un but. Il salua le
peintre et reprit son chemin….
Gilles se
rassasia des premières traces de pinceaux que l‘homme venait de déposer sur sa toile.
Il devina les premières formes des quais qui s‘étendaient devant eux, l‘ébauche
d‘un pont, la vibration de la Seine, l‘apparition d‘une péniche. Les cloches
d‘une église au loin lui rappelèrent qu‘il était temps de nourrir son corps
fatigué. A regret, il quitta le peintre et arracha ses yeux de cette toile
qu‘il avait vu naître.
Les deux hommes échangèrent quelques mots. Le
peintre confia à Gilles combien il appréciait la lumière du matin qu’il aimait
tant peindre et qu’il rendait avec tant de délicatesse grâce à l’aquarelle.
Gilles observa les mouvements du pinceau, la peinture qui se diluait dans
l’eau, les grues au travail, jaunes ou grises, qui déjà grinçaient avec un
bruit métallique, les grands bateaux réveillés, palpitants d’agitation, les immeubles
et la cathédrale au loin, le ciel mauve qui s’effilochait entre deux
échafaudages, les voitures et camions allant et venant sur les quais, des
péniches sagement rangées côte à côte. Gilles avait toujours été impressionné
par les voitures des bateliers, amarrées on se demandait comment sur les
péniches. Comment s’y prenaient les mariniers pour monter ou descendre leur
véhicule du bateau ? Les pauvres avaient bien peu de place pour leur
petite famille. La cargaison d’abord. La vie humaine passait après. Seul
comptait le labeur qui démarrait aux aurores pour s’achever à la nuit.
Taillables et corvéables à merci. Les femmes aidaient les hommes de leur mieux.
Les enfants aussi. Les femmes s’occupaient des repas et de l’entretien du logis
flottant. Au loin, les ponts de Rouen s’entrecroisaient à l’instar des rues
chargées de véhicules. Près des deux hommes, un groupe d’ouvriers repeignaient
la coque d’un trois-mâts. A quelques mètres de là, Gilles déchiffra le nom d’un
bateau, la « Marie-Jeanne » venue de Papeete. Destination lointaine
que le musicien ne rejoindrait pas de sitôt. Rêveur, Gilles reprit son chemin.
Il longea les rails et fila…
Gilles reprit son chemin et fila vers le centre-ville. La
boulangerie la plus proche ferait l’affaire. Son estomac grondait de plus en
plus fort. Ce fut un bonheur de s’attabler dans un bar devant un grand café
fumant et une demi-douzaine de croissants chauds. C’était la fin de l’hiver et
il faisait encore froid. La nuit avait été inconfortable, même si le jeune
homme avait finalement bien dormi. Il resta longtemps attablé, l’étui de son
instrument posé près de lui. Que pourrait-il bien faire de sa journée sachant
que le hangar était moins hospitalier qu’il en avait l’air. D’abord, il passa
un coup de fil à son pote pour l’informer de l’insécurité des lieux.…..11
11 – Ayant dit au revoir au chat
gris, il reprit son saxo. Il sentait confusément que son destin l’attendait
ailleurs, voir l’appelait. Il lui fallait continuer sa route. Pourquoi pas vers
Brest, vers l’embouchure de la Penfeld ? Cette
ville médiévale l’attirait irrésistiblement, elle sentait bon l’histoire, le
port et la marée. Il se rendrait
peut-être sur l’île de Crozon, enfin il verrait bien où le guideraient ses
pas….
Comme souvent
il tomba immédiatement sur sa messagerie. Ses amis étaient régulièrement
injoignables, constamment occupés à bien d‘autres obligations qu‘à l‘entretien
d‘une quelconque camaraderie. Ses potes étaient, comme lui, des oiseaux de
passage, d’éternels vagabonds qui parfois se posaient sur un même morceau de
terre, le temps de partager une bière ou deux. Un idéal qui se rejoignait
parfois le temps que dure une cigarette, un air de jazz, un flirt imprévu. Après
avoir testé plusieurs numéros, une seule et unique conclusion s‘affichait. Il
allait devoir se débrouiller seul..…..
La sonnerie dura longtemps. Plusieurs minutes.
Décidément, ce garçon était toujours sur répondeur. Sans doute était-il encore
avec une nouvelle fille. Il avait mieux à faire que de décrocher. Les filles
étaient son péché mignon. Il les consommait avec gourmandise, puis les laissait
tomber avec délectation. Il était ce que l’on appelle un bourreau des cœurs, un
briseur de verre fragile que rien, ensuite, ne parvenait à raccommoder. Gilles
ronchonna, attendant le moment de parler : « Ton hangar n’est pas très sûr, mec ! Ton père a
régulièrement de la visite, tiens-le toi pour
dit ! Je vais te rendre ta clé et passer ailleurs. A plus ! »
Il raccrocha. Cela fait…
Après avoir raccroché, sa
décision fut vite prise. Après tout, la prochaine répétition à Paris n’aurait
lieu que dans trois jours. Il avait le temps de voir venir. Et s’il n’avait
plus de toit, son compte en banque n’était pas à sec pour autant. De surcroît,
la gare routière n’était pas bien loin du café. Il allait se renseigner sur les
horaires et partir pour Brest où il pourrait louer une chambre pour la nuit, à
l’auberge de jeunesse par exemple. Ce ne serait pas pire que les quais de Rouen
dans un hangar prêté et en principe, fermé à clé. Il déplia ses abattis, paya
son café et se dirigea vers la gare routière où il constata qu’il avait
largement le temps de gagner l’arrêt d’autobus avant l’arrivée du prochain bus
pour Rennes…………………… 12
12 - Il s’assit sur un banc à l’arrêt
du bus et ferma longuement les yeux. Il sentit une présence s’asseoir auprès de
lui. Une femme…elle sentait bon la vanille et les agrumes. Il savoura cet
instant et huma cette quiétude fugace. Il n’avait nul besoin de la voir. Emma,
Salomé, Salima…Il préférait l’imaginer, elle portait un prénom doux
annonciateur de voyages, une étudiante fraîche et timide aux longs cheveux
bruns. Les contours de son visage s’estompèrent doucement et sur cette image,
il s’assoupit vraiment….
Il avait donc
le temps de faire demi-tour, le temps de rejoindre le peintre de tout à l‘heure
et d‘admirer la construction de son tableau. Entre temps la lumière avait
changé. Avant d‘atteindre son but il imagina les couleurs que l‘artiste avait dû
utiliser. Sans doute beaucoup trop de gris. La Seine était grise, le ciel
chargé. Il se plut cependant à envisager une touche de violet sur les rebords
de l‘eau. Monet l‘avait bien osé. L‘art ne consistait-il pas à adoucir un peu
les ternes lueurs de l’hiver, à réchauffer d‘une note orangée la langueur de la
Seine, à réveiller d‘un trait subtil l‘uniformité du ciel ? Mais la pluie se
faisant plus pesante, il rebroussa de nouveau chemin et attendit docilement le
bus à l‘abris de la gare routière. Le peintre avait dû lui aussi renoncer et
ranger ses pinceaux.
A part un petit sac à dos et son saxo, point de
bagage. Il n’était pas très encombré. A pas lents, il quitta la gare routière.
Rue… (à vérifier) plusieurs autobus prenaient et lâchaient des passagers encombrant
l’espace. Il patienta et traversa sur sa droite, longeant la rue … Il passa
devant les Nouvelles Galeries, rue…., puis tourna rue
du Bac où il admira les vitrines. Celles de l’Espace de la Calende et sa
voisine, dédiée à la céramique. Plus loin, au coin de la rue, celle, colorée et
ludique, d’un loueur de déguisements. Suivaient deux ou trois brasseries
débouchant sur le quai Pierre Corneille qu’il prit à gauche. Il traversa encore
et se rapprocha de l’avenue Champlain où il n’attendit pas longtemps son bus.
Il procéda au même rituel que pour Paris. Son étui à musique fut déposé dans la
soute et il se fit enregistrer par le chauffeur avant
de sauter dans
le car. Le soleil brillait faiblement. Il était encore tôt. Il serait à Brest à
une heure plus que raisonnable. Il aurait le temps d’y profiter d’un petit bout
de la journée. Peu de monde dans le bus. Les allées et venues entre Normandie
et Bretagne étaient-elles bien rentables pour des professionnels de la
route ? Sans doute s’en sortaient-ils tout de même, sinon ils auraient
tiré le rideau. L’initiative était bonne, très bonne. Désencombrer les routes
et se laisser conduire était une bonne chose tout comme le covoiturage. Les
tarifs dégressifs aussi. Encore fatigué de sa répétition de la veille, suivie
d’une nuit médiocre, Gilles ne tarda pas à s’endormir. Il dormit presque
jusqu’à Brest où il arriva sous le fameux crachin breton.
Il arriva à Brest sous le fameux crachin breton. La météo
lui importait peu. Il aimait cette ville reconstruite après la deuxième guerre
mondiale. Il pourrait, s’ils étaient disponibles, rendre visite à des copains
qui vivaient là à l’année. Il serait toujours temps de les appeler. Pour le
moment, il voulait être seul et juste arpenter la rue de Siam dont il
appréciait les vitrines. Ce pourrait être l’occasion de se faire plaisir. Et
puis, il se paierait un bon restau pour demander pardon à son estomac de
l’avoir tant privé la veille. Il ferait encore un tour du côté des chantiers
navals. Peut-être apercevrait-il au loin un grand navire de la Marine
Nationale. Ce n’était pas rare dans le coin.
………………….. 13
13 – Il connaissait un peu Brest et
partit en quête d’un vrai restaurant Brestois, repaire des locaux et des
pêcheurs. L’enseigne "La Matelotte" puis la
lecture de la carte, l’attirèrent. Quelques touristes en mal d’authenticité et
des îlots de pêcheurs et de marins déjeunaient sur des nappes à carreaux
bleus. Une photo défraîchie de la
fameuse "Matelote" et de son équipage trônait dans la salle. Gilles
fit un solide repas, réel celui-ci et l’apprécia à la mesure de sa faim…
De son enfance
il avait retenu le cheminent lent des péniches, le chavirement doux des
navires, le clapotis régulier de l’eau qu’elle soit
douce ou salée. Il y avait dans ces déplacements harmonieux d’une coque sur
l’eau, quelle que soit la portance du navire, la nostalgie fugitive du temps
qui s’écoule, imperturbable et confiant. Rien ne semblait pouvoir arrêter cette
course infinie, ce chemin emprunté chaque fois différent, cette route qui se
dessinait à mesure que l’on avançait, pas à pas, vagues après vagues, port
après port. ………………….. 13
Les quais brestois n’étaient pas sans rappeler ceux
de Rouen. Des hangars encore, des autos, des camions, des grues à l’ouvrage,
grinçantes et affairées. Des hommes aussi. Peu de femmes. Quelques passant,
parfois bedonnants. Au loin, dans une brume bleutée, une enfilade de bateaux
sur la rade. Et bien sûr des mouettes, des goélands, des hirondelles de mer et
l’air iodé qui nous emportait loin, si loin de nous-mêmes. Ou si près.
Gilles n’était pas seul à
traîner sur les quais. Et bientôt, il écarquilla grand les yeux car cet homme
qui dépliait son matériel de peintre sous son nez ressemblait comme deux
gouttes d’eau à celui qu’il avait croisé tôt le matin à Rouen. Voyant son
étonnement, Daniel Guilbert lui sourit et engagea la conversation : 14
14 – Ou plutôt reprit le fil de la
conversation qu’il avait entamée à Rouen. La lumière seule avait changé et
quelques ombres grisées avaient fait leur apparition. Mais s’agissait-il de
Daniel Guilbert ? Etait-ce le même tableau ? Ce tableau-ci
représentait avec talent des bateaux de tous acabits, céréaliers, sardiniers,
barquettes mais aussi voiliers d’exception, vieux gréements, bâtiments de la
Marine d’Etat, vedettes anciennes, de plaisance ou de course Transatlantique.
Il ne savait plus, il avait traversé ces villes un peu comme dans un songe,
tout entier à ses propres préoccupations. Il scruta la mer et la ligne
d’horizon qui s’étendait à perte de vue. Il savait qu’il avait raison d’être
là….
Vous semblez surpris
de me trouver ici pourtant j’y suis très souvent. Je nourris mes toiles de
toute cette eau qui s’écoule. De Brest à Paris en passant par Rouen je suis
l’homme de tous les quais. Il y a au bout de mes doigts, chaque fois renouvelé,
le plaisir de poser sur le papier, juste un instant, la magie d’une onde, la
douceur d’un flot. Ne soyez pas surpris ce que je n’arrive pas à exprimer
s’inscrit au fil du temps au bout de mon pinceau et j’en suis moi-même très
souvent médusé, parfois interdit.
-
Comme on se retrouve, dites-moi ! Je viens juste
d’installer mon chevalet !
-
Ça alors ! Qui l’eût cru ? Nous avons voyagé en
même temps, alors ? Vous n’êtes pas resté longtemps peindre à Rouen.
-
J’ai achevé une aquarelle commencée il y a trois jours.
J’en suis satisfait et j’avais envie de sentir l’air de la mer. C’est pourquoi
je n’ai pas tardé à sauter dans ma voiture. Si j’avais su, je vous aurais
emmené.
-
Je ne savais pas moi-même. J’ai décidé vite fait de mon
départ pour Brest. Et je suis content de ma décision.
-
Tant mieux.
-
Qu’allez-vous peindre à Brest ?
-
Les bateaux, toujours et encore, les quais, la rade, les
chantiers navals. Peut-être aussi un parc ou un jardin, un monument, le Pont de
l’Harteloire.
-
Ce ne sont pas les sujets qui manquent.
-
Ça non. Et vous, qu’allez-vous faire à Brest ?
-
Je ne sais pas. Respirer, jouer de la musique, voir des
copains.
-
Profitez bien. Le crachin est bon pour les humains comme
pour la terre. Il nous décrasse les idées et nous adoucit la peau.
-
Vous ne le craignez pas pour vos aquarelles ?
-
Non, regardez… C’est déjà fini !
-
Bon séjour en Finistère et à bientôt peut-être.
-
Bon séjour à vous. Nous finirons bien par nous revoir.
C’est écrit.
-
Si vous le dites…
Après son périple sur les
quais, Gilles prit un bus pour Saint-Pierre, puis il marcha à pas lents
jusqu’au parc de Kerbonne. La pluie avait cessé au
profit d’une belle trouée lumineuse. Il s’installa dans l’herbe mouillée sur
une petite butte qui lui offrait un magnifique panorama sur la mer. Toute la
rade lui faisait face. Le peintre aurait eu de quoi se régaler ! Il resta
longtemps sans bouger avant de s’allonger de tout son long et de s’endormir.
Combien de temps dormit-il ? Plusieurs heures sûrement car le soleil
plongeait à l’horizon quand il rouvrit les yeux. Il se dit alors que ce ne
serait pas gagné de dénicher une chambrette à cette heure déjà avancée. Oh…
après tout, l’auberge de jeunesse serait peut-être encore ouverte quand il la
rejoindrait. Il vérifia quand même la position des aiguilles de sa montre et
fit une grimace. Zut ! Voilà qui semblait compromis. Faisant contre
mauvaise fortune bon cœur, il sortit sa clarinette de son étui et se mit à
jouer.
Bientôt, un couple surgi
de nulle part vint piler devant lui. Gilles ne cessa pas de jouer pour autant.
Le couple resta longtemps sans parler ni bouger. Tout le répertoire du musicien
y passa ou presque. La nuit commençait à étaler sur eux son long manteau sombre.
Quand la clarinette se tut, les deux hommes et la femme se mirent à parler. La
musique les unissait. L’homme et la femme étaient eux aussi plongés dedans du
matin jusqu’au soir ou du soir jusqu’au matin. L’homme pratiquait les
percussions et la femme chantait. Ils aimaient le jazz et invitèrent Gilles à
les suivre chez leur tante Yvonne qui avait toujours un bifteck et une tournée
de frites pour les hôtes de passage. Ensuite, ils auraient une chambre pour
Gilles dans leur appartement situé près de la gare et donnant sur la Place Sané.
…………………………… 15
15 - Tante Yvonne habitait le
quartier Recouvrance, dans une rue qui descendait vers le vieux port, une
bicoque de pêcheur sans prétention, qui sentait bon le pain chaud et la
bienveillance. Après un dîner simple et frugal, les nouveaux amis de Gilles,
Gwenn et Ketell, s’assirent sur le canapé. Tante
Yvonne, une active lève-tôt, était déjà partie se coucher. Les 3 amis se taisaient.
Les notes de musique avaient tiré un trait d’union entre eux et continuaient à
bruisser doucement. Ils laissaient la torpeur de cette amitié nouvelle les
envahir. Certains silences sont plus parlants que des flots de mots et ils
savaient tous les 3 que le temps ne leur était pas compté…Dès le lendemain tout
était réglé avec Max….
Gilles accepta
de bon cœur leur proposition, ravi de partager sa soirée en compagnie
d‘amoureux de la musique, de disciples de l‘harmonie. La soirée qui suivi fut à
la hauteur de ses espérances. Il jouait, la femme chantait, l‘homme tapait sur
ses caisses et tante Yvonne se risqua même à quelques pas de danse. D‘emblée le
nouveau petit groupe accorda ses mélodies à la perfection. La musique se fit
docile et tendre, mélodieuse et fiévreuse. Au fil des improvisations, Gilles
ajouta, peu à peu, le répertoire de ses dernières compositions. D’un regard la
femme ajustait sa voix, l’homme le rythme de ses percussions. La nuit passa
sans aucune fausse note et ils se retrouvèrent tous à l‘aube épuisés mais
heureux d‘avoir partager une même passion.……………………………
La
soirée passa trop vite. Tante Yvonne était une femme exquise. Et Tonton Jean
était adorable. Rue de Mesdoun, un excellent kir fut
servi aux jeunes gens, puis les steacks-frites se
préparèrent en un tournemain. Si le trio avait écouté le couple de retraités,
ils auraient tous prolongé la soirée fort tard, d’autant que les musiciens
jouèrent à tour de rôle, puis ensemble, accompagnés par la voix de soprano de
Katell. Rien de mieux pour faire connaissance. Emma était loin. Qu’est-ce que
Gilles avait bien pu jamais avoir affaire avec elle ? Gwen composait
aussi. Tout autre chose que Gilles. Mais il aimait le jazz et en jouait
parfois.
Chez
Katell et Gwen, la soirée s’était poursuivie raisonnablement. Des possibilités
avaient été évoquées, des choix avaient été faits. Et si les Brestois et le
Normand travaillaient ensemble ? Il suffisait de se mettre d’accord avec
les autres membres du Seventy five. Ou de concocter un projet sympa,
juste pour tous les trois. Il y a avait moyen de… Tout
leur était ouvert. Il leur suffisait de décider. Et ils décidèrent.
Tout était réglé avec
Max. Cela faisait longtemps que le groupe avait envie d’adjoindre une chanteuse
à leurs prestations. Et la présence d’un nouveau percussionniste ne pourrait
nuire à l’ensemble d’autant que Jérémy parlait de s’en aller. Gilles avait bien
fait de venir à Brest. Non seulement il s’y était retrouvé à l’abri, mais
encore y avait-il trouvé le moyen d’élargir le Seventy five. Cerise sur le gâteau : le couple semblait OK pour créer
à part du groupe, un trio qui leur permettrait de présenter en public les
compositions de Gilles que ce dernier avait joué jusqu’à plus soif à ses
nouveaux amis. Brest, décidément, lui réussissait ! Ils prirent une bonne
journée pour tout affiner avant de sauter dans la fourgonnette de Gwenn et
Katell et de prendre la direction de la capitale via Paimpol où les jeunes
Brestois avaient affaire……. 16
16 – Gilles entrevoyait comme un rai de lumière, un horizon nouveau, fragile encore, pas
totalement construit mais serein. Il allait enfin pouvoir présenter ses
dernières compositions et grâce à ses nouveau amis, composer et composer
encore…Les notes de musique se pressaient dans sa tête. Il entendait le cri des
mouettes rieuses, joueuses et gaies. A Paimpol, pendant que Gwenn et Ketell vaqueraient à leurs occupations, il irait à la
pointe de Guilben, un endroit qu’il affectionnait
particulièrement, pour scruter le large…
Gilles avait
depuis longtemps oublié le pourquoi de son voyage à Brest mais peu importait
désormais. Il avait trouvé ce qu‘il cherchait, une nouvelle route à suivre.
Ainsi la distance qu‘il avait mise entre Paris et lui, lui avait permis de se
définir un nouvel avenir et c‘est tout qu‘il garderait de son périple. Une
nouvelle page à écrire avec deux formidables amis croisés un soir de hasard
face à la rade.…….
Un vieil oncle à visiter, à Paimpol aussi, ancien
marin comme son frère Jean, propriétaire d’un rafiot qu’il fallait l’aider à
tirer sur la plage grâce à une remorque accrochée à un gros tracteur rouge.
C’est qu’il n’était plus tout jeune, le Tonton Paulot.
Il ne pouvait plus s’acquitter seul des tâches qu’il s’octroyait autrefois.
Alors, les jeunes étaient de la partie, et comme le tonton était du genre
sympa, cela ne posait aucun problème. Tonton Paulot
les accueillit avec une bouteille de rosé et une tranche de pâté de campagne.
Il était à peine dix heures quand les musiciens arrivèrent chez lui, mais il
n’y avait pas d’heure pour les braves et le rosé se mariait au pâté à n’importe
quel moment de la journée. Le pâté -maison- étalé sur du pain de campagne
-maison également- était un délice. Tous se régalèrent avant de descendre sur
la plage où la marée avait bien commencé à baisser. Ils n’auraient que le temps
de ramener le rafiot sans trop déranger les pêcheurs à pied déjà nombreux. Il
leur fallut plus de deux heures pour faire leur affaire. Sans compter qu’au
retour, ils admirèrent une rangée de barques échouées sur la grève. L’odeur
iodée envahissait leurs narines et leurs poumons. Quel bonheur ! Un groupe
de cormorans silencieux étendaient leurs ailes au ras des vagues. Quelques
aigrettes picoraient dans leur sillage tandis que deux cavaliers faisaient
trotter leurs montures sur le sable. L’un d’eux semblait maîtriser plus ou
moins bien la situation. Son cheval menaçait de se cabrer et de foncer sur le tracteur
rouge appartenant à un copain de Paulot. Il avait
beau tirer sur les rênes, rien n’y faisait. Comment se solderait
l’aventure ? Allons bon, le cheval tirait du col vers Katell. Il savait
reconnaître une belle fille, dites-donc ! Une belle fille aux nattes
brunes légèrement dénouées. Et aux joues rougies, pincées par la fraîcheur de
l’air. Katell respirait la santé. Manquerait pu que ce maudit canasson vienne
la culbuter !
Le
quatuor s’éloigna en direction des chantiers navals, pour une nouvelle halte.
Cette fois, on passa au vin blanc et aux huîtres, avec de vieux potes à Paulot. Tout ça avec du pain bis maison. Un régal ! « Bonne inspiration que cette idée
d’aller à Brest ! », se dit encore Gilles. Il ne regrettait rien.
Sûrement pas. Tous mangèrent de bon cœur avant de reprendre la route qui se fit
sans entrave…
La route se fit sans
entrave malgré quelques flocons de neige. L’amitié était scellée. Gilles
sentait bien qu’il avait atteint un nouveau tournant de son existence. Il
s’apprêtait à passer à autre chose. Même Emma était oubliée. Elle faisait désormais
partie de son passé. Pour un peu il la remercierait de l’avoir évincé de sa
vie. Il la bénit en passant au large de Rouen sur l’autoroute. Les bouchons
reprirent à l’endroit même où ils avaient commencé lors de son dernier voyage à
Paris. Le mendiant unijambiste, la sybille à la main, semblait ne pas avoir
quitté sa place. Dans la voiture de Katell et Gwenn, il faisait nettement moins
chaud que dans le bus. L’air était respirable et seule une belle chaleur
humaine régnait dans l’habitacle. Bientôt, ils aperçurent la Tour-Eiffel au
loin, quelques péniches amarrées aux quais, ils traversèrent les
Champs-Elysées, se trompèrent et se retrouvèrent face au Sénat, puis au grand
portail de Notre-Dame devant lequel posait un groupe de Japonais. Ils se
garèrent dès qu’ils le purent et prirent le métro pour retrouver les membres du
Seventy five. Ils arrivaient devant la porte
ouverte quand le téléphone de Gilles sonna. Le prénom d’Emma s’afficha sur l’écran….. 1
17 – Emma………………..Il
pensa fugitivement au garçon du bus et à Salomé, à la tendresse qu’ils étaient
capables de ressentir l’un pour l’autre. Les ruptures sont quelquefois
douloureuses mais nécessaires et salvatrices. Il avait fait du chemin depuis
son départ de Paris, au propre comme au figuré. Lui aussi pouvait maintenant
tourner une page et éprouver de la tendresse pour Emma. Il prit le combiné et
simplement, lui conta son périple, ses rencontres et ses projets. La voix
d’Emma était hésitante, un peu triste mais se rassérénait au son de la sienne.
Oui, il l’aimait…..bien…..ou comme il ne lui disait
pas, comme une ombre dont les contours s’estompaient, presque comme le souvenir
d’une existence passée….
Un frisson
l’envahit et son premier reflex fut de prendre l’appel. Mais, face à lui, une
nouvelle porte attendait d’être franchie. Un nouveau chemin venait de s’ouvrir.
Comment pourrait-il désormais y renoncer ? Il y avait derrière cette porte
toutes les espérances qu’il avait vu naître ses derniers jours, toute sa
volonté de les vivre, de les voir éclater au grand jour. Emma pouvait bien
attendre un jour de plus. Emma pouvait bien comprendre, enfin, qui il était, ce
qu’il avait à dire, ce qu’il devait faire. Emma devait le comprendre et
l’accepter. Alors il replaça doucement son téléphone dans sa poche et franchit
la porte. Il allait poursuivre sa route, confiant dans son étoile et bientôt,
bientôt oui, il rappellerait Emma pour l’inviter à venir découvrir celui qu’il
était devenu.
« Merde ! », se dit-il. « Il ne manquait plus
qu’elle ! » Il réalisa qu’il l’avait VRAIMENT évacuée de son
existence. Il hésita et laissa le téléphone sonner. Finalement, il prit l’appel
à la dernière sonnerie. Emma n’était pas très à l’aise. Elle lui sembla prête à
faire amende honorable. Mais Gilles la laissa à peine bredouiller :
« Tout est FINI, Emma », prononça-t-il d’une voix ferme. F-I-N-I. Et
je te remercie de m’avoir jeté. C’était la meilleure chose qui puisse
m’arriver. » Et il raccrocha.
Texte avec trous
d’Elisabeth Le Borgne